И что Вы думаете. Жру лук. Потом дошло, что где-то там в закоулках шкафа лежит ещё хлеб. Теперь у меня хлеб с луком. ...

воскресенье, 07 июня 2015

02:11

Nitka-can

Contra spem spero.

И что Вы думаете. Жру лук. Потом дошло, что где-то там в закоулках шкафа лежит ещё хлеб.
Теперь у меня хлеб с луком.
Жру хлеб с луком.
Нет, серьёзно.
А ещё там где-то кипятится кофе.
А всё почему? Потому что кто-то сидел за вышивкой с 11 утра и до 20 вечера. Так время незаметно пролетело.
А в Понедельник экзамен. Но Нитка молодец - Нитка довышивала какую-то хреновину и теперь гордится собой как пылесос-автопилот.
А эмм... да, уже завтра - экзамен по старославянскому. Но Нитка довышивала.
Идиот а не Нитка.
Почему-то у меня есть дурная привычка вспоминать, что у меня есть дневник только перед экзаменами.
А, да, понимаю - просто перед экзаменами ныть хочется особенно сильно.
И что вы думаете, я перед "завтра" делаю сейчас?
Сейчас мне пора бы было взяться за голову, а то потом придётся хвататься за горло, но нет, но нет же, нет, теперь, после того, как до 20 нитка рукодельничала, и ещё 4 часа убила в ЛОЛ ей приспичило писать про котов, потому что коты же важнее, чем старославянский, где я путаю эр и ерь, а на "ять" и "херь" моя фантазия устраивает мне оргии с последующей эвтаназией.
"И плыл челн по заморским морям, и возбуждал всех воинов на ответную реакцию..."
А ещё я фрустрирую. И слушаю Fleur - больше, больше формалина, и Биттлз с "yellow submarine" и милашеской нармоманской "Люси ин зэ Скай оф Даймондс".
Господи прости, ненавижу лето.
Дайте мне ружьё - и я его застрелю.
Хочу жить ночью.
В холодильнике.
В общем, да, я ещё вернусь, ибо нытьё моё бесконечно.

И вот, творенье моё. Всё что хотела - я здесь сказала. Вот честно, как кусок души отхреначила, хотя по-началу вроде баловалась и такая ерунда в голову шла. В общем, как обычно. Трагик, мля.

Пока - любимое моё стихотворенье, из свех мною написанных (исключая, разве что, одно четверостишие)

Синий

Я обожаю синий.
Синий в моих глазах. Синий в моих ушах. Голос –
как воздух мой – синий, льнёт к серым чужим сердцам,
крася – мысли их, чувства их – краской – в синий.
Голос мой.

Волны бьют, волны жгут. Холодно.
Синий – тут.
А за океаном – в окне,
Лето стучит ко мне.
Но оно не знает, где дверь.
Оно не нужно. Не мне, не теперь.
Я – в океане, в беседке, под крышей,
где вовсе не слышно звуков
чужих, кроме шума цветов,
Синего стука.

Все птицы вокруг – как чайки, качаясь,
И падая в толщу воды,
Кричат мне отчаясь,
«Спаси нас. ожди. подожди».
В беседке нет света, в беседке морозы,
И в памятный – тот же – час,
Я голосом – синим – в безликие волны:
«Не могу. Никого из вас!»
И качаясь – в качелях, в беседке
без света – среди океана, гроз,
Голос мой оголённый, с остатками лета,
Просит звука безгранных звёзд.

Хотя… все равно – в извести, без вести,
в проволоке, в хватке пут:
Я обожаю синий.

синий плюс

Вопрос: А ещё мне интересно. Кто-нибудь здесь меня до сих пор читает?