Contra spem spero.
Жил Писарь когда-то,
Своей он работой горел.
Не так как его любовник,
Или отец-полковник,
Но всё же её любил.

Все эти вечные строки,
Которые в волю порока,
Иль рока. А может чьего-то оброка,
Писал каждый день, каждый час.

И Писарь... немного писал.
Не басни, нет. И не поэмы,
И не о чьих-то проблемах.
Он просто мечтал - но в стихах.

Где-то прыгала рифма,
Где-то что-то и вовсе
Без смысла изложено стисло.
Но мечты разве стройны в стихах?

И однажды услышала Власть,
Те стихи, ну и понеслась:
"Что удумали? Что за чушь,
Вы сударь придумали?
Это всё, сударь, ложь и тюрьма".

Что ж, теперь где-то в доме глухом,
За грязным двором,
И таким же садовым добром,
Человечий хором.

Там Писарь палит листы.
По сути, они чисты,
Но он обрывает мосты.
Так забавно сжигать мечты.

* * *

Сколько раз было:
Мы подражаем другим.
А на деле - всё дым.
Мёртвым, живым,
Толстым, худым,
В чём-то плохим,
Ты всё равно, неповторим.

Да, кто-то из нас,
Стал ведь актёром по воле,
Но роли? Сколько в них боли?
А соли? И что-то вот... колет,
Жжёт от зари до зари.
Внутри фонари.