01:03

Contra spem spero.
А я снова на работе.

Не прям сейчас, но, думаю. когда закончу этот пост - уже буду.

Если в кратце - ездила в Прагу к брату. Там прикольно, но очень много иностранцев и как итог, мне пнравля не центр, а окраины, где всё очень аккуратно, много уходящих вниз улочек с брузчаткой и деревьями по обочинах. Там очень чисто, автобусы ходят по расписанию и мало людей - скорее всего все на работе.

Столько раз перечитывала "Понедельник 6:23", что посещение собора Святого Вита было поставлено в пункт номер один по паломничеству. Очень красивое место, входишь туда и замираешь будто, пораженный величиной, детальностью, цветом в такой близости, а внутри из-за витражей свет разноцветный, не нужно никаких фильтров. И всё бы ничего, но когда мы с братом пришли на место, там было много туристов. Очень много. В собор впускали групками - как овец на пастбище.

Всё массовое отторгает меня, потому, что этот людской гул заглушил все мысли в моей голове. В итоге, поход получился двузначный по впечатлениям.

Я всё ещё работаю на саппорте, не как маленькая лошадка, но всё же. Расскажу об этом как-нибудь потом, когда я буду не на работе.

Уже август и это немного переломный момент в моей жизни. Нервное ощущение перемен. Через полгода будет конец магистратуры и нужно будет что-то делать - искать квартиру, может, работу получше. Не знаю ещё.

Хочу работать баристой, но тут тоже свои нюансы, потому, что на обучение баристой нужна приличная сумма, да и получают они меньше, чем я здесь.

Хочу добить рукав (татуировки). Изначально хотела, но поставила это на паузу, а потом увлеклась 21 pilots, а там у барабанщика тоже рукав, и меня понесло.

Кстати, насчёт ребят из 21 pilots - это первый раз, когда я чувствую с кем-то такое душевное сходство. Сложно описать ощущение, сложно сказать, что я типичный фанат. Или всё-таки типичный.

Пойду на их концерт в конце января.

Записалась на уроки барабана - прикольно выходит, очень взрывает могз тем, что надо и считать, и делать, но затягивает.
_________________
Перед работой курила на балконе. Опять поддаюсь вредным привычкам, но не скажу, что это прям-таки привычка.

Наши тренеры по фигурному катанию тоже курят (они вообще прелесть), и на сборах, когда я стрельнула сигаретку Саша вредн заметил - да ты, детка, куришь не в затяжку. Ну и я - ну естественно, чо я дурочка, чтоб ещё от никотина зависеть.

Вот как то так в всем и получается - что если у меня и есть вредные привычки, но они какого-то ослабленного действия. Я пью кофе, в последнее время часто, но он не убийственно крепкий, я выпиваю, но не пью.
Не знаю, хорошо это или плохо, но Сашин контекст я поняла - (со смехом) - типа, ты куришь не по-настоящему.

Может, если задуматься, это действительно так, потому, что в сигаретах меня привлекает не никотин, а больше - эстетика, дым, то бесценное время, которое сигарета даёт тебе для созерцания, потому, что мысли пустые, и ты просто смотришь. Я люблю вкус дыма - на языке и пальцах, люблю запах. Раньше курила Ричь - вишневые, потом они испортились и я перешла на Кент и Винстон - ментоловые, потому, что они неплохи на вкус и запах.

Иногда мне кажется, что я тоже самое делаю с депрессией. Фальшивлю. Вызываю её сама, специально, как будто разогреваю кровь для порыва творчества. Будто в состоянии равновесия писать не получается, а у меня слишком рассудительный могз, чтобы просто так поддаваться эмоциям.


Иногда мне кажется, что я сама фальшивая. Что этот безмолвный протест кому-то непонятному, просто потому, что мне скушно жить без протеста. 11 дырок в ухе, татуировка, черная одежда, серо-синяя прядь волос среди русой копны - то, как я себя вижу. (Ах да, не сказала, хочу перманентно покрасить прядь в синий, а сейчас хожу с тоником, присматриваюсь, но покрасить даже прядь - довольно дорого), но потом я задумываюсь, а если бы большая часть населения так выглядела - я бы всё ещё придердживалась этого образа?

Со всем этим, у меня почему-то возникает ассоциация, когда люди искуственно вызывают рвоту.

Другой вопрос - почему мне не живется спокойно - без желания протеста. Не скажу, что у меня были какие-то строгие родители, мне ничего особо не запрещали (больше, чем другим детям), так откуда это во мне, черт побери?

В школе я была девочкой себе на уме, читающей книги, встревающий в дискуссии с учителями (и все думали, что я хмм... выёживаюсь, хотя мне просто было интересно узнать ответ), но в университете это изменилось, так как читающих девочек стало в разы больше...

А, может, я просто слишком много думаю. Всё, пойду работать работу.

@темы: О жизни, котах и прочем

02:06

Contra spem spero.
На меня налез купальник.

Предыстория.

Я занимаюсь фигурным катанием и мы едем на сборы на 5 дней. Сборы - это такая штука, которая вроде и отдых, а вроде и нет. Это будет на базе отдыха, где мы будем постоянно заниматься. Занятия включают в себя не только хореографию, лёд и ОФП (Общая физическая подготовка), а и бассейн.

Купальник я одевала последний раз курсе на втором, в бассейн, где зачёт надо было сдать кровь из носа и я стыдливо ныряла в воду сразу же, как только проскальзывала в это адское место. На море - для чего купальник и был куплен, я ездила в последний раз классе в девятом, и всё что мне оттуда запомнилось, это адская фотка с жирной мной в этом купальнике и такими же полными обгоревшими родственниками с расплывшимися улыбками на всё лицо (от жары).

Думаю, становится ясно, почему я терпеть не могу летнее море.

С того времени я похудела раза в полтора, как минимум, а к купальнику у меня отношение хуже чем к трусам с рюшами - типа "Буэээ".

И, тем не менее тут появляется волшебное слово с мигающим радужным фоном "НАДО".

Нитка выбирала. Тщательно. Я в любом случае хотела закрытый, просто потому, что смотрится изящнее. (Я вообще была бы не против купальника до колен и с капюшоном, но увы... чёрт, а почему не делают таких купальников?)

Про выбор - это вообще отдельно. Выбирали мы вдвоём с Марией, периодически перебрасываясь фотками в стиле - о, посмотри на это извращение, или, о, посмотри, этот цвет будто выблевали.

Наверное, я слишком стара, ибо купальники с сеточкой в причинных местах вызывают у меня фейспалм. Или ржач, или неприличное тыканье пальцем.

В итоге, выбрали мы, и мой стоил 60 гривен. Кто не в курсе, это очень дешево. Это как 2 чашки кофе. Не знаю, насколько он б\ушный, но выглядел по-человечески.

И того, влезла я в него отлично, хотя на глаз вырез на заднице выглядит, будто таз у меня как у овального птеродактиля должен быть, чтоб этот вырез чем надо заполнить.

А, да, ещё там нет подкладки на груди, из-за чего самой груди нет от слова совсем. Как в детском садике.

Но я в него влезла. 60 гривен - это победа.

@темы: О жизни, котах и прочем

20:56

Contra spem spero.
Иногда на меня нападает апатия. Как будто штиль. Но, думаю, это со всеми такое. И мне хочется лежать без движения и читать мантры - противоядие от любых мыслей, сейчас особенно опасных.

В такие моменты я перестаю ощущать границы - страха, морали, чего угодно; всё внутри так немеет, но при этом так стеклянно чисто, что и дна не разобрать. Слушаю Radiohead , выхватываю слова - вроде which is to make you more alone. Под стать настроению, и, тоже спасает - подменяя чужими мыслями собственные.

Не знаю, как относиться к такому состоянию - можно и высмеять за сопли, и просто помолчать.
Не то, чтобы мне нравилось так себя чувствовать, но я принимаю это как должное и трансформирую во вдохновение.

На мягких лапах подкрадывается летняя депрессия. Она приходит сразу же, как только вшаривает, что я стала менее занята и достаточно бодра, чтобы хоть не падать в обморок сразу после того, как голова коснётся подушки. Её легко избежать если за**ывать себя как маленькую лошадку ежедневными приключениями, с часом дороги туда и часом обратно.

I feel numb. RIP Беннингтон. Одни сплошные ассоциации. Тоже депрессивные.

И ещё одно прикольное чувство - времени. Иногда мне кажется, что мне снятся мои 22. Что на самом деле мне больше - что-то вроде сорока и я вернулась погулять в 22 - и дурачусь как последняя девчонка, но если моргнуть - всё вернётся на свои места.

Думаю, неплохая идея для рассказа.

Грёбаное ощущение.

На работу через час десять. Надо выходить. Надо хоть что-нибудь делать.

Я не буду это перечитывать. Спокойной, если что, ночи.




P.S. Давай, детка, загони себя в ещё большую депрессию, я знаю, ты можешь. *немного цензуры*

@темы: О жизни, котах и прочем

Contra spem spero.
Уже не помню, упоминала ли я, но вот уже два года занимаюсь японским. Это облегчённый курс, поэтому у меня всё ещё невысокий уровень.
Занятия две раза в неделю и идти туда недалеко от работы - ну как, сравнительно недалеко - минут сорок пешком.

И в этот раз, недавно, в пятницу, погода была хорошая и я шла пешком. Курсы проходят на политехническом университете и дойти туда очень легко - прямо до цирка и направо. У меня в запасе было полтора часа, я захотела пойти необычным путём и свернула раньше.
Тогда я случайно попала в район для состоятельных людей. Я, конечно, знала, что любой город делится на две части - для обычный и состоятельных, но никогда не обращала на это внимания. Теперь, видимо, чтобы напомнить мне, Киев подсунул мне эту картину прямо под нос. Хотя, запомнился мне даже не жилой район. Мне впечатался в память палисадник, перед одним из домов этого района, с вкруговую выложенной дорожкой, где обалденно красивый мальчик лет 25-27 с немного восточным разрезом глаз пытался ударить поводком своих породистых собак.

Мальчик был как с обложки - такая, турецкая, может, арабская внешность, но незагорелый, с белой кожей и очень дорого одетый, держал в руке поводок салатового цвета и пытался им стегать собак - одну тонконогую, пепельную, охотничьей породы с умной мордой и золотистого ретривера.

Я шла достаточно быстро, поэтому не смогла разглядеть, играл ли он или действительно был зол - так как несмотря на то, что ретривер косил на хозяина хитрым глазом, уворачиваясь, эти восточные черты показались мне достаточно жестокими.

И вообще, во всём этом был какой-то элемент сказки - сначала я заблудилась и охранник остановил меня с предупреждением, что это частная территория, я просила его как пройти туда-то туда-то, он показал, но в итоге, пошла я совсем в другую сторону (налево пойдёшь - коня...)

Потом этот район - всюду машины - "чейные", но начищенные, как с полочки и все очень дорогие.

И этот мальчик черноволосый - восточной наружности, в черном пальто, бьющей собак - как в каком-то средневокомов фильме\книге.

Little dizzy - то, что первое пришло мне в голову, чтобы охарактеризовать всё это. Перевод этого состояния всё равно кажется тугим и недостаточным в русском языке - лёгкой головокружение. Точнее, это состояние можно передать тем моментом, когда Герда оказалась в зачарованном саду.

Ах да, и вот, ещё одно - то, что я его скорее всего никогда не увижу больше. Отмахиваясь от всей той чуши, что из разных миров и бла-бла-бла, скажу, что на планете Земля слишком много людей чтоб многим из них встречаться дважды. Да и встретив его, я могу его запросто не узнать - потому, что в голове была совершенно другая картинка.

В связи с этим вспоминается ещё одно интересное и похожее: В "Демиане" Германа Гессе есть такая сцена - когда главный герой видит пере собой проходящую девушку - и зная, что никогда, скорее всего с ней не познакомится, никогда её больше не увидит, он раз за разом запечатлевает этот образ на картине. Вот и у меня похожее - так что не удивлюсь, если этот восточный товарищ как-нибудь тайком появится на страницах моего бреда, который никто даже не захочет разбирать, ни по Фрейду, ни по Юнгу, ни по Хайдеггеру.

Contra spem spero.
«История – это ведь не то, что случилось. История – это всего лишь то, что рассказывают нам историки. …История мира? Всего только эхо голосов во тьме; образы, которые светят несколько веков, а потом исчезают; легенды, старые легенды, которые иногда как будто перекликаются; причудливые отзвуки, нелепые связи»

Барнс Джулиан. История мира в 10 ½ главах // Иностранная литература. №1. 1994, с.67–232.

Удивительно интересная книга, хотя мне сначала совсем не пошла.
О чём она вообще:

много текста

Очень похоже на одну из идей романа Демиан, только там контекст немного метафизический, романтический а здесь больше иронической нигилистики.

Это, кстати, книга обязательная к прочтению для экзамена по Зарубежке на 4-м курсе.






@темы: книги

01:30

Contra spem spero.
Девять месяцев спустя. Меня не было в реальности девять месяцев. Это очень много и надо бы завести хорошую привычку писать хоть что-то каждый месяц. Все говорят, что писать всякие всякости, то что происходит каждый день - очень полезно для писателя, это даёт ему материал для будущих размышлений и произведений, и вообще очень полезно. Так что пора бы заводить. Но описать сразу всё за 9 месяцев... Это сложновато. Даже не представляю если это действительно возможно, но я попробую, так, концентрированненько.

Сейчас я выгляжу вот примерно так, только блондинка. Если по-хорошему.


Я пошла на работу. Сначала, чтобы накопить денег на поездку в Москву - вот так это началось. Мы с Марией в прошлом ноябре ездили на Кубок России (вот так громко) по фигурному катанию. Было очень весело, очень спортивно, у меня дух захватывало. Поехали очень ненадолго так как я всё боялась пропустить пары (дурочкой прилежной была потому что). Жили в живописном хостеле, где по-ночам я дописывала посвящения к книге НЖЗ, чтобы передать девочке, чтобы та их поотправляла с книгами - так как отправлять что-либо в Россию было очень дорого (как и сейчас). Мы немного чего посмотрели - на Ленинку сходили но к самому трупу не пошли, так как там была огромная очередь и ещё, помню, что меня тоже поразило, была какая-то длинная очередь на какую-то замшелую выставку Второй/Первой мировой - такая длинная, что люди выстраивались каким-то непонятным лабиринтом.

Москва мне не очень понравилась - холодная и злющая, люди тоже холодные.

Питались мы ерундой - я купила себе замороженный борщ-не-борщ и потом долго плевалась.

Но атмосфера понравилась - так всё... спортивно что-ли, одухотворённо - поприезжали люди с разных стран - с Японии тоже, просто чтобы поддержать своих любимчиков, куча паппараци и мы с Машкой всё время скакали по разным корпусам, пытаясь выискать место поудобнее, так как сели в черти-какой ряд и было очень далеко, а поэтому, как оказалось - бессмысленно. А ещё там нельзя было ничего с собой привозить и приносить - а внутри всё такое безумно дорогое, что мы выходили попить чаю с моего термоса каждый перерыв. И это было очень забавно. Перед объездом мы купили сушек - и добавляли в чай сушки, так что выходило очень вкусненько. Только этот термос нас и спасал, так как Москва и ноябрь - это огромная холодина.

Ещё, выходила же книжка и уже когда мы уезжали, я передала замечательной девочке Оле посвящения - пожелания, написанные на бумажечке каждому, кто захотел - чтобы она вложила их в книги.

Было очень классно - это был мой первый выезд за границу, ещё и с близким человеком - так что я была в восторге.

Это изменило меня - как меняет меня очень многое - как меняет меня время.

На самом деле это так интересно наблюдать за собой - как я меняюсь внутренне, как расширяются мои горизонты и, в то же время душа уходит всё глубже и глубже - как бы, как короткое замыкание. Если я и плачу - это это внутри, иногда месяцами, но теперь это никто не увидит. Ещё мне бывает очень больно - это какой-то надлом, пропасть. Но, я не думаю, что это плохо - наоборот - оттуда и берутся все мои сюжеты и стихи, оттуда берётся мой смысл - так что не знаю, нужно ли это лечить.

Так вот, вернулась я задумавшаяся - мне не понравилась Москва - но это не в плохом смысле. Просто не мой город - тусклый, серый ноябрь и такие же тусклые холодные люди. Но, честно говоря, я думаю, я просто не привыкла к Москве, не притёрлась. Я много слышала о Питере и успела полюбить его заочно - со всеми его разводными мостами, с живущими там героями "Богемы", со всеми непосещёнными библиотеками, со Сплином, который я люблю безумно. А Москва...
Зато я вдруг поняла, как я люблю Киев. Господи, безумно. Я так ещё ни один город не любила.

Я приехала - и я как-будто очнулась - я провела в Киеве больше года, но я была как слепая. Я ничего не видела, ничего не слышала, не обращала внимания - я всегда вот такая - человек в себе.

А тут - действительно - как очнулась. Эти мощёные улочки - подъемы-спуски. Эта архитектура, музей Булгакова, Андреевский спуск, Пейзажная аллея, мои любимые зелёные крыши церквей. Дедушки, которые в любую погоду в парке Шевченко играют в шахматы - много таких дедушек и там же в хорошую погоду уроки сальсы просто так - бери - не хочу, задаром. Это всё отдаёт немного советско стариной. Как-то идя с работы я вдруг остановилась и пораженно подумала: "Боже, как красиво" - со мной ещё никогда такого не было.

И это действительно красота. Здесь есть такие улицы где модерн или советская архитектура сочетается с европейским стилем. Есть такая улочка, где когда-то построили дорогущие здания, чтобы их раскупили иностранцы, которые тогда захаживали в Киев и часто прятались там от войны. Но, как мы знаем из "Белой гвардии" Булгакова Киев тогда передавался из рук в руки - Петлюра, Скоропатский, большевики, и все тянут лямку на себя, и в итоге, сначала вся светскость перепугалась и умчала куда-то в другие неведомые дали, а после войны недвижимость так подорожала, что купить эти здания так никто и не смог. И вот теперь стоят они во всём своём великолепии: - идёшь, кажется что ты где-то в Чехии или Нидерландах, а домики-то пустые, только бутики на нижних этажах.

Кстати о работе, так вот, где-то в конце мая я устроилась на работу в компанию по бинарным опционам - финансовый рынок - смешно подумать, на английском с клиентами разговаривать. История вообще занимательная - кому не рассказываю - все до сих пор смеются. Я на work.ua подавала всякие резюме, мол, по-английски бекаю, хочу понимаете, работать преподавателем на курсах.

Работать хотелось страшно. Я как страшный сон вспоминала прошлый год, когда я приехала после лагеря домой на месяц и этот месяц у меня совершенно вывалился из жизни. Помню только парочку событий - помню, как разговаривала с Татьяной - женой брата, что если они зиму переживут, то можно и замуж - они вышли - неудачно. Помню, как пару раз ходила с малышнёй на аэробику, помню, как бабушка уже умерла, и мама вечно ходила домой к ней открывать форточку.

Помню как мама там мыла полы и просила меня перевешивать гардины и я перевешивала - это было сложно так как крючки были маленькие, но я слушала Пимслера - обучалку на японском - там было про сочетание, вычитание и вообще про числа. Мама с папой (или Саша (брат)?) купили новую дачу, на которой снесли дом поэтому там остались какие-то одни бетонные огрызки и я ходила по ним как избалованный ребёнок пока мои что-то там обсуждали и ели. Я не любила дачу.

В лагере я поправилась, так как поедала всякие всякости, которые недоедали дети - и стала такой...основательной. Ненавижу это время.

Ещё помню, как я сидела и разговаривала с Машей в темноте. Дома никого не было и раздавались выстрелы а я вслух размышляла о том, что будет, если здание обрушиться - успею ли я что-то сделать. В любом случае оказывалось - что не успею и было действительно страшно.

А когда ехали обратно, на блокпосту нас пропустили, потому что увидели, что у папы в машине я сижу - типа, ребёнок.

Ещё помню, я купила утюжок, как всегда - самый дорогой, Татьяна захотела утюжок тоже. Саша сделал ванную в квартире, и у них был какой-то праздник, потому, что я помню как все собирались и мне приходилось так же сидеть за общим столом, а Тане с Сашей накупили кучу всякостей. Я привезла им жевательные тянучки и желейки но племяннику такое тогда было нельзя.

Я помню, я помню, я помню. Страшная штука - память.

В общем, я типа отдыхала, но отдых был такой - разрушительный. Как будто это была затяжная болезнь.

И, что самое ужасное - такая жизнь, она затягивает - подтирает стремления, желания, и ты чувствуешь эту рутину, которая просто не отпускает.

На самом деле - это самое страшное, что я когда либо боялась - рутины. И в отношениях и в жизни, вообще.

Мой страх обычно - это страх с примесью азарта. Я боюсь высоты и боли - я начала заниматься фигурным катанием, я, робкий по натуре человек, испытывала безотчетный страх перед авторитарными личностями (о них ещё - позже) и я постоянно себя с ними сталкивала. Я боюсь проблемы - и люблю их, это добавляет мне тонкую иглу адреналина и азарта. Как в том моветоне - всё, что не убивает... Но рутина - это слепой страх, которому я не хочу бросать вызов.

Поэтому отдых такого типа будет ещё долго сниться мне в кошмарных снах.

И я решила хоть на лето (тогда я всё ещё почитала университет как святое место и не думала, что буду его когда-либо пропускать) устроиться на работу, никому не говорить, что это на лето, а потом просто бросить. Я начала искать работу не спеша, издалека и тут мне позвонили:

- "Такая-то такая-то, работу ищете?"

- "Ну, да".

- "Хорошо, тогда..."

В общем, меня пригласили в Пятницу на собеседование, но, как человек ленивый, я сказала, что в пятницу у меня срочные дела, я не могу и вообще... Тогда неунывающая девочка с псевдонимом Алина, заявила, давайте проведём собеседование по телефону! Я брякнула типа, ну ок. Мы побеседовали что-то там о хобби, о чём-то ещё, и Алина мне объявила, что в Понедельник обучение на 9 и мне нужно прийти. На том и расстались. Тогда я ещё не понимала, что это судьба. Только до сих пор не берусь сказать - плохая или хорошая.

В общем, на обучение я опоздала на полтора часа. В группе было, кажется, шесть человек, и я сразу почуяла, что что-то здесь неладно. Почуяла и девушка рядом - она заявила, что работает она в финансовой сфере, ожидала совсем другого - встала и гордо удалилась. Мне тоже ой как хотелось свалить я уже почти встала, но тут солнышко Мелани скорбно поджав губы, опечалилась, что за эти несколько лет сколько она там проводит обучение никто ещё от неё так не уходил и я осталась привязанной к месту. Мне даже стало стыдно.

Теперь я понимаю, что в этой компании всё делали правильно - прям как мы с клиентами - лишней информацией сразу не пугали, отсеивали правильно, рассказывали красиво. Тогда я просто поплыла по течению.

В группе нас было пять человек - Я, девочка Мэри, с занудным личиком и таким же занудным ааааа после каждой фразы, сколько бы она не пыталась это убрать. Она учила немецкий и много бывала где-то за границей. Некрасивенькая низенькая девочка со сладким голосом за который её похвалили, которая сразу начала делать продажи - Джессика. Она всё это время проучилась в Польше на английском и очень кичилась этим, а ещё тем, что она такая богатая. Потом её взяли на отдел повыше - на рэтэншн, а потом уволили, понятия не имею за что. Был мальчик Дэмиан - я терпеть не могла его впоследствии, когда он себя проявил, просто за то, что с таким мерзким характером он взял себе моё любимое имя - Дамиан из Германа Гессе. Он бывал в британском коллежде , почему-то думал что у него великолепный акцент и считал что всегда все виноваты кроме него. Он уже работал в такой сфере до этого и никогда никого не слушал, потому, что думал, что всегда прав. Ещё была крикливая девочка Кейт, которая постоянно вопила "Я не могуууу", "Не могууу", а в итоге отчалила обратно в Дбай работать хостесс.

Никто из них впоследствии здесь не остался. Здесь вообще постоянная текучка кадров.

В общем, в первый день обучения нам рассказали как, почему и что, потом у меня заболело горло и ходила я запхэканная. Английский мой тащился где-то в конце поезда и всё, что я слушала - я лихорадочно записывала, так как ужасно боялась хоть что-то не запомнить и пропустить. Я тогда всё вокруг считала жутко важным и с иронией думала, что с такими языковыми параметрами на фоне выездных англоговарящих коллег по группе меня очень быстро попрут.

А потом был второй день.

А потом зашел он. Алекс.

Алекса сложно описать. Как бы я ни пробовала - как не прокручивала в голове его образ. Сухо. Нескладно. Недостаточно.

Когда я думаю о нём во рту собирается вязкая слюна - даже отсюда простирается его животная энергетика.



Я думала, такие как он бывают только в книгах.

Он ниже меня - на пару сантиметров, но имеет мощное - звериное как бы телосложение. Лысый череп, мускулистые руки в татуировках в стиле техно. Бархатный вкрадчивый голос. Он манипулятор в чистом виде - это, оказывается, на сказки, он действительно - сознательно знает что, как и где сказать.

Как надавить на больное, как пожалеть, где похвалить. Он не кричит - никогда не срывается - а если и кричит - это всегда неожиданно - это именно для того, чтобы быть неожиданным - встряхнуть, подёргать за ниточки, добиться нужного. Но голос мягкий, бархатный, располагающий.

Ему чуть больше тридцати и иногда у меня складывается впечатление, что он, не моргая, может кого-то застрелить. Адреналин, мать твою.

Поэтому, когда я его вижу, я всегда улыбаюсь - иногда невольно, иногда, чтобы обратить его внимание на себя. Это - единственный мой способ нормального общения, так как он часто приходит просто чтобы понаблюдать как интенсивно мы работаем, стоит, вальяжно опираясь на стенку рабочего стола, хозяйским змеиным взглядом обводит помещение. Я всегда улыбаюсь ему - и он улыбается в ответ, а что ему ещё остаётся делать - а потом я сразу отвожу глаза.

Говорить при нём нормально я не могу.

Сначала я думала, что это из-за того, что я его боюсь - он вообще - нарочно или подсознательно - вызывает чувство напряженности и страха, особенно если чем-то недоволен. Но, в том-то и дело, что я не боюсь - а если страх и есть - то это страх азартный - как когда пытаешься поднести руку к огню - а он жжется.

Я не боюсь, потому что для меня конечная причина страха - смерть, а как атеист в глаза смерти я смотрю спокойно и умиротворённо.

Потом я поняла, что это потому, что он мне нравится. Наверно я в конечном итоге осознала это когда в энный раз перечитывала "Понедельник" Мотохару и Дима там сказал, что боится тех, кто ему нравится. Так и со мной. Это было не то, чтобы прямо таким открытием-открытием, но всё-таки я в который раз пересмотрела свои ценности - перевернула и поскладывала их заново как кубик-рубика.

Сейчас я пришла к ещё более осознанному пониманию этого феномена - он мне ужасно нравится - я им восхищена, потому часто о нём думаю, думаю, что сказать ему, что сделать. Но мы никак не окажется наедине, поэтому я никак не поговорю с ним, а ещё стоит ли говорить с ним вообще? Оно мне надо? Поэтому остаётся много всего невысказанного, и когда приходит время поговорить - я теряюсь.

А ещё говорю глупости.

Господи, я ещё ни разу не говорила столько глупостей. О работе, о чём-то, о чем я имею совершенно другое мнение. Он сбивает совершенно все мои мысли.

Я часто думала, что это какой-то особый вид дурацкой влюблённости, но по-моему я просто маюсь бездельем и схожу с ума.

И, кстати, когда его долго нет в офисе - чувство притупляется и мне кажется - что вся эта хрень мне только показалась.

Недавно познакомилась с лысым товарищем, только потому, что он был похож. Потом разочаровалась забила на товарища, а сегодня стояла в душе - думала об этом, в итоге пришла к очень такому осознанному выводу: "Ага, вот что значит, суррогат".

Приехали.

А теперь я ещё и улавливаю оттенки его настроения. Когда он в хорошем настроении, к нему можно подойти и что-нибудь попросить: например график на пол дня на учебу (только на время сессии). Он бывает пипец какой злой - чаще всего из-за работы, хотя, может, и из-за личного фронта - что-то там у него интересное с девушкой из саппорта. А ещё он иногда бывает очень уставший, только старается не показывать. Мы сегодня сидели, слушали мои разговоры, даже без публичных унижений ("У тебя дерьмовый английский" - так, зараза, и сказал месяцев пять назад.), а перед этим слушали разговоры ещё одной девочки - я сидела и улыбалась ему, он - мне и девочке, а потом уставился в монитор и потёр переносицу усталым движением. Я подумала, что ему нужна конфетка и немного поднять настроение - не может же он всем постоянно его поднимать. Ещё бывает занятым и злым - когда я попросила отпуск в ноябре - чтоб, соответственно указать в свою Москву - он сказал, как отрезал "Уйдёшь, можешь не возвращаться" - мне было ооочень обидно, но, ничего, пережила. Я как чертов флюгер, поворачиваю голову за ним - наблюдаю. Тащусь.

Он очень умный и начитанный. Это видно из его разговоров, хотя, если по-английски он звучит как бизнесмен с последствиями, то по-русски - как матёрая мафия, но когда-то он с Максом - тимлидером русского отдела разговаривали и обсуждали, если я не ошибаюсь, стихи то ли Есенина, то ли Маяковского, то ли Блока.

Это, на самом деле, какой-то такой вид мазохистически-эстетического наслаждения - наблюдать, как он строит людей - меня в том числе. Как воспринимает меня как инструмент, не ставит ни во что - ему вообще на меня плевать, и я прекрасно знаю, что вряд ли его получу - я не люблю лезть первой, не люблю вмешиваться - особенно с учётом того, что у него есть девушка; не люблю лезть в душу, если не просят. Я бескорыстна в этом плане, но я навсегда оставлю в себе этот образ.

И это так болезненно-сладко - это моё навсегда. Как будто я какое-то неживое существо, в пассивном залоге. А вокруг всё расползается, расползается - и остаётся только память.

Всё-таки я чертов романтик.


Я написала о нём зарисовку. Пофигистически-гейского характера.

И это было самое глубокое и самое откровенно-моё, что я когда-либо писала. Я прочитала это преподавателю по литературе - она улыбнулась и дежурно похвалила: с тех пор я сомневаюсь, что она такая глубокая, как мне казалось и кажется - каждый раз, когда я её перечитываю. Может, просто это слишком моё-моё-моё, чтобы только для меня, и ни для кого больше. И всё-таки, она о нём - о том чувстве неразделённости и одновременно полноты, которые он во мне вызывает.

Он нравится мне, сколько бы я не прикрывалась милыми "он нравится мне как человек, потому, что и всего сам добился" и бла-бла-бла. И я знаю, что именно этого человека я хочу видеть в своей постели, в своей жизни - просыпаться, засыпать, смеяться, радовать. Это очень сложно.

Я знаю, что с ним моя жизнь не будет монотонна.

Но так же я знаю, что я не буду даже пытаться его получить. И плевать мне на все эти "если не попробуешь, то будешь жалеть всю оставшуюся жизнь" - мы говорим не о прыжках с парашюта, а насчёт всего прочего остального - эта фраза скорее маркетинговый ход, манипуляция.

Мы сейчас говорим о совершенно ином "попробуешь". Это его жизнь и я достаточно его уважаю, чтобы уважать его свободу выбора и свободу от меня.

Как там "Свобода - это вынужденная необходимость".

Трус несчастный я. Блять.

Или нет?

Или правильно?

Хотя, признаю, в какой-то момент я достаточно сходила с ума, чтобы почти сказать что-то... в таком духе...

Сначала я его идеализировала, потом начала видеть в этом образе - человека - резкие черты скул, узкую линию губ, эту манеру приобнимать всех хозяйским жестом.Это было очень смешно, когда кто-то сказал, что он тоже, кажется, Овен и, по-моему, родился почти в тот же день, что и я. Подарю ему конфетку в апреле.

Теперь у меня в голове крутится фраза, сказанная ещё от одного овна - коллеги "Овны любят, чтобы их хвалили", а следом за неё ещё какая-то, вычитанная в Интернете - начальников редко хвалят, поэтому они любят это дело. Нет, серьёзно , подарить ему что ли конфетку?

Суррогат, суррогат.

Вот поэтому я и не хочу ни отношений, ни семьи... Зачем мне, если вся эта хрень, если она суррогат?

Помучиться и попечалиться я и в одиночестве смогу.

Вопрос только в том, насколько я моногамна.

А ещё я подстриглась и сделала татуировку.
(Это не моя, но похоже)


(А это просто)

А ещё я работаю уже девятый месяц.


02:14

Contra spem spero.
На самом деле тоска - это цвет. Правда, я ещё не решила какой. Что-то между палитрой от тусклого тёмно-зелёного, до такого же тусклого-синего.

А это просто вещь, которая сделала мне день.


05:08

Contra spem spero.
Интимное должно оставаться интимным.

Нет, не подумайте, это я о книгах.

Просто, пыталась тут написать рецензию о "Приглашении на казнь" и попытка моя полностью провалилась. Получилась - сначала история, потом - малограмотное нечто, потом - комок букв, который я перечитала и оставила там дневать до моего последующего критического взгляда, за которым вероятнее всего последует Дэлит.

Интимное должно оставаться интимным. Почему?

Да, конечно, делиться впечатлениями это хорошо, да, уметь рассказать о книге - это тоже хорошо. Да, может быть я слишком придирчива, и, вполне вероятно завтра изменю своё мнение 10 раз кряду. Но, пока на часах четыре ночи - самое частное время суток, я пишу о чём думаю именно сейчас.

Выражаясь в словах, интимное, если не зашифровано, не скрыто подтекстом художественного произведения превращается в глупость. Слова звучащие, казалось бы искренне, при повторном прочтении - тобой же - звучат, как младенческая глупость. И если младенцу это ещё прощается, то взрослым людям вряд ли стоит искать в таких эпитетах хоть какое-то утешение.

Может быть умельцы слова и превращают такие эмоциональные отзывы в нечто вполне удобоваримое, но я не умелец, я даже не любитель. Когда я хочу сказать что-то о своих чувствах к книге, я говорю прямо. Если я ревела - я так и пишу, если смутилась, не ретуширую смущение стихотворным прологом.

В рассказах - всё иначе. Рассказы ограничивают тебя в одном измерении, но, перемещая в другое, позволяют передать хотя бы ту монохромную гамму чувств, которая, так хотелось бы, что бы в ком-то из читателей зацвела дисперсией. Здесь во власти пишущего целое безумие подтекста. Нужно не говорить, нужно перемигиваться азбукой морзе, через дождь и цвета занавесок, иногда и сам не вполне понимая, что, через великое Фрейдовое бессознательное собираешься высказать.

И тем не менее...

21:21

Contra spem spero.
И моё сердце остановилось,
Моё сердце замерло...

Не то, что это будет пост-депрессия, просто хочу зафиксировать момент.
Я сейчас дома, и здесь у меня соответственно, привычный бардак. Стреляют всегда, только так - иногда далеко, иногда близко. Это уже не страшно, но всё-равно немного нервозно. В общем...
Иногда выстрелы похожи на салюты, вроде что-то вверх такое красочное запустили, а оно искрами, искрами. А иногда - на сердцебиение. Такое себе: "Ту-дух, ту... дух" - с разрывом в пару секунд в полной тишине полупустого города, в сопровождении прохладного вечернего ветра через раскрытое окно. И меня переполняет чувство, что где-то совсем рядом задумчиво и грустно бьётся это огромное сердце. А от чего грустит и бьётся - непонятно.
Я прямо сейчас его слышу, и мама подойдя к открытому окну говорит: "Представляешь что там творится?" И представляю и нет одновременно - я точно не знаю, не была там, не была на войне вообще, но у меня богатое воображение...
И ещё шум. От него нельзя уйти. Я как-то пробовала включить на полную музыку и забить, но не получается - всё равно, волей-неволей прислушиваешься к этим звукам. Они вроде как уже привычные - как куры за окном квохчут, но это так или иначе приковывает внимание.
Я уезжаю 20-го обратно в Киев, и не знаю, радоваться этому или нет. С одной стороны, романтика военных действий свойственна моей натуре, и скорее всего не уйдёт, даже если опытным путём узнает, что такое военные кровь и грязь, но с другой стороны, у меня есть ещё и голова - и голова в предчувствии - не нелепом, хотя и маловероятном. Военные стараются не задевать мирных регионов, но инциденты всё равно случаются - это можно сравнить с ощущением опасности, кгда летишь в самолёте - с одной стороны ты знаешь, что риск авиакатастрофы очень низкий, но с другой стороны - всё равно боишься. Только здесь риск, конечно выше.
И, нет, у меня не депрессия, просто здесь, дома, в моём привычном-с-детства-самом-безопасном-месте я нахожусь в таком состоянии... постоянной разбуженности. Это дезориентирует меня и добавляет непрошенного драйва.
Я уже говорила, что всякий опыт полезен понемногу - не не знаю, касается ли это правило подобных вещей.



00:21

Contra spem spero.
Меня сделали люди. Люди, живущие со мной, во мне и вне меня.

А вообще у меня много новостей. Но всё потом.

05:11

Contra spem spero.
К утру мне начинает казаться, что я слышу, как топают тараканы.

И вообще, эта меланхолия меня убьёт - сейчас начитаюсь автобиографий Белого - и будет мне хана.

Символисты - они такие.

Но даже если так, Белый - это круто. Уже начало "Котика Летаева" меня впечатлило.

"...самосознание разорвало мне мозг..."

00:40

Contra spem spero.
На самом деле, я не умею писать о чувствах. Пытаюсь, а не умею. Никак не могу схватить эту стихию.

Возможно в силу возраста, недостаточной образованности или ещё Бог знает чего мне не доступно понимание самой сути красоты, которая по Достоевскому "Спасёт мир". Красота, более сложная, о которой писал Соловьёв: "Добро, отделенное от истины и красоты, есть только неопределенное чувство, бессильный порыв, истина отвлеченная есть пустое слово, а красота без добра и истины есть кумир..."

Когда я была младше и возраст навязывал мне идеалистическое миропонимание, вселенная представлялась мне круглой, вещи представлялись либо идеальными, либо уродливыми, мир - белым и черным, с недоступными, но желанными оттенками серого. Как и положено - я думала, что знаю всё - знаю саму природу чувств, хотя на самом деле и не чувствовала ничего - "ни любви, ни жалости". Я была бездушным ребёнком. Не исключением, правда.

Я могла рассказать о мире - простом и доступном. Я в это верила, я могла быть убедительной, поэтому мне верили те, кто и сами ничего не знал о мире. А те, кто знал, конечно, ничего не говорили - то ли жалели, то ли думали, что это должно прийти само, то ли, возможно, относя себя к ряду посвященных, ревниво хранили эти знания от непосвящённых.

Я не думала о себе, как о пророке, я знала достаточно много для ребёнка моего возраста, но эти знания стояли пусть рядом, но немного в стороне - как какая-то отдельная личность, которая иногда занимала моё место на бумаге - идентичная, но, опять же, не прочувствованная сильно, крепко, сердцем, по-настоящему.

Теперь всё совсем иначе. Единственное, что я знаю о мире - то, что, возможно, он есть - он есть не снаружи, а внутри нас. И каждый раз у меня перехватывает дыхание, когда я представляю себе эти миры - десятки тысяч - в каждом из нас - живом и неживом, молодом и старом, разумном и сумасшедшем. И все миры представляются мне то шарами, то какими-то туманными сферами с непонятными очертаниями, чьё соприкосновение вызывает неразличимую человеческим ухом музыку.

Теперь я не знаю мир. Теперь мир для меня загадка - даже, или - особенно - мой собственный. Я знаю, что происходит, но не могу описать это, мне не хватает выражений, слов. Я учу языки в попытке восполнить это - перевести свой мир на язык человека, на язык словесных ощущений, но каждый раз понимаю - мало. Всё равно не хватает. И каким-то шестым чувством заранее знаю - никаких слов не хватит. Но я хотя бы пытаюсь.

Я до сих пор не знаю, что такое красота, но мои понятия о ней изменились - теперь я хотя бы могу сказать, что пустой идеал - это не красота, а всего лишь никому не нужное совершенство. Тут, возможно, возникнет вопрос, почему сейчас "50 оттенков", или "Сумерки", или ещё тысячи бессмысленных вещей вызывают у людей восторг, чувство блаженства и удовлетворения, но разве не люди сами вкладывают свои чувства в эти образы: авторы таких вещей всего лишь описывают предельно общий образ, в который можно вложить свой смысл, абсолютно любой. Поэтому образ "мистера Грея" или "Беллы" можно назвать идеальным. И уже сами читатели вкладывают в идеальную оболочку - идеальный образ нужное им содержание.

Они видят то, чего нет - совсем как мудрецы в древней индии, предполагавшие, что каждый может понять одну и ту же вещь по своему, и в этом и лежит весь смысл искусства.

Процесс наполнения идеала смыслом в этом случае походит на наполнение игрушечного медведя плюшем, соломой, другим материалом - по вкусу. Вкусы у всех разные - и вот поэтому различные уже "наполненные" идеалы так отвергаются одними и разделяются другими. Поэтому кто-то млеет от Достоевского, а кто-то его терпеть не может, кто-то называет Брэдбери пророком, а кто-то ставит его в один ряд с третьесортными литераторами. "Наполненные" идеалы - попытка воплотить один и тот-же, "тот самый", увиденный с различных точек зрения, описанный в меру сил, способностей, опыта и ещё многих вещей - той совокупности всей человеческой жизни, которую не способен описать ни один биограф, а "пустые" идеалы - это как портал - но не к "тому самому", а к неопределённо-человеческому, чтобы угодить всем, чтобы каждый мог наполнить идеал собой.

Не ручаюсь говорить точно, но думаю в этом и лежит причина популярности таких вещей.

Я, как обычно, отклоняюсь от темы.

О чём я писала раньше? Конечно, о чувствах - не только, впрочем, о любви, хотя в основном, именно о ней. Я писала о дружбе, о ненависти, о жажде, об искушении. Не хотелось бы писать о негативных, отвратительных чувствах, так как сама я их почти не испытываю, и знаю их больше со слов - с чужих далёких слов матери или книг. Это многоголосое знание живёт во мне, оно для меня интуитивно-достоверно, оно едва ли не прочувствовано, и всё же - эта часть мира отторгается мной, как неправильная, неестественная. Некоторые философы развили теорию, что изначально человек - злое создание, а добро ему уже прививается с возрастом. Они приводили в пример детей, которые неосознанно жестоки, но для меня ключевое слово - "неосознанно". Понятия "добро", "красота", "зло", "уродство" - не существуют вне нашего сознания. И только когда мы осознаём их - в контексте нашего времени, менталитета, возраста и прочих ограничивающих факторов, как как без них мы просто не способны осознать всю широту понятия - без контекста оно для нас недостижимо - только тогда нас можно назвать добрыми или злыми. В древние времена, когда ещё господствовало мифологическое миропонимание, некоторые народы считали, что у детей до определённого возраста нет души. И что тогда "зло" для создания бездушного? Назовём ли мы злом убивший нашего друга камнепад или молнию, поджегшую наш дом?

До "осознания", дети - такая же стихия, как гром или ветер.

И вообще, что тогда есть человек? Humanity - на английском и "человек", и "гуманность". А что есть "гуманность"?

Эти темы можно развивать бесконечно.

Возможно, для меня тяжело описать чувства и потому, что я не могу придерживаться какой-то определённой философии. Это даже не как - сегодня я думаю, что правы те, кто считает, что человеку изначально свойственно "зло", а завтра на меня нагрянет просвящение, я начитаюсь статей о "добром" человеке, и буду думать до конца дня что человек добр, а после полуночи опять уверую в зло и так по кругу. Проблема в том, что я верю и в то и в другое одновременно - это даже не проблема выбора - я не не могу определиться с выбором, кто более верен, а принимаю доказательства обеих сторон и искренне считаю, что они оба правы, просто выражают эту правду - человеческим языком, и оттого она так несовершенна.

Можно ведь отыскать третью "правду" и она будет не более ложна, чем её предшественники.

Иногда, от невозможности выразить чувство у меня опускаются руки. Я и знаю, и не знаю чего мне не хватает для этого. Интуиция здесь для меня - проводник, но интуиция так же слепа, как остальные органы чувств. Интуиция сама не более, чем чувство.


Наверное, слишком много "Я". Но а как иначе? Я всегда пытаюсь быть достоверной, но в чем я ещё могу быть столь достоверной, как не в попытках вложить себя в пространство текста - в совершенно другую вселенную - в которой мне вроде бы не место, но меня каждый раз зовёт туда неопределимый, непонятный голос.

16:00

Contra spem spero.
Не помню, выкладывала сюда этот стих или нет. Очень давно написан, но почему-то сегодня вспомнился.


Кто-то молится. Ставит свечки за детей (свои) пропащие души,
Кто-то верит в любовь. И вот правда не знаю, стоит ли их слушать?
Кто-то без вести отбыл искать свою малоимущую долю –
Он судьбу давно-о пропил, вот и пытается допропивать волю.
Кто-то сказки читает, а кто-то их пишет – водит пером по страницам.
Только в них оживают гномы, принцессы – узнаёшь их в соседних лицах?
Кто-то вечно во что-то играет, и смеётся вечно.
У таких нет проблем, их калейдоскоп вертит сладостно, бесконечно.
Ну а кто-то живёт-умирает в медовой соте,
Отдаёт-забирает эстафетную палочку горести иль заботы.
Или ходит упорно по ломаной жаждая чести. Славы, мести –
Неважное в общем-то, только б ходить, выслушивать чьи-то вести…
Все мы в принципе и по природе хотим занять себя чем угодно,
Помечтать, рассуждать каково это: жить безбедно, дышать свободно.
Но когда вот тебя кто-то спросит погромче: «Кто ты?»
Кем назвать себя сможешь и что предпочтёшь: презрение или квоты?


А это Питер Брейгель


@темы: стихи

14:21

Contra spem spero.
Ещё одно моё наблюдение на сегодня:
Безопасной бритвой, конечно, порезаться трудно, но вот избить - очень даже, ибо после неё у меня болит всё, что может болеть.
(А Мария сказала, что когда болят подмышки, у человека может быть рак. Мда. И я вот сижу и думаю, меня избили бритвой или раком?

)

10:39

Contra spem spero.
Хучшее, что может случится утром: приходишь ты после тренировки рано:
- Привееет дуууш.
А душ тебе такой:
- Обломись.

02:11

Contra spem spero.
И что Вы думаете. Жру лук. Потом дошло, что где-то там в закоулках шкафа лежит ещё хлеб.
Теперь у меня хлеб с луком.
Жру хлеб с луком.
Нет, серьёзно.
А ещё там где-то кипятится кофе.
А всё почему? Потому что кто-то сидел за вышивкой с 11 утра и до 20 вечера. Так время незаметно пролетело.
А в Понедельник экзамен. Но Нитка молодец - Нитка довышивала какую-то хреновину и теперь гордится собой как пылесос-автопилот.
А эмм... да, уже завтра - экзамен по старославянскому. Но Нитка довышивала.
Идиот а не Нитка.
Почему-то у меня есть дурная привычка вспоминать, что у меня есть дневник только перед экзаменами.
А, да, понимаю - просто перед экзаменами ныть хочется особенно сильно.
И что вы думаете, я перед "завтра" делаю сейчас?
Сейчас мне пора бы было взяться за голову, а то потом придётся хвататься за горло, но нет, но нет же, нет, теперь, после того, как до 20 нитка рукодельничала, и ещё 4 часа убила в ЛОЛ ей приспичило писать про котов, потому что коты же важнее, чем старославянский, где я путаю эр и ерь, а на "ять" и "херь" моя фантазия устраивает мне оргии с последующей эвтаназией.
"И плыл челн по заморским морям, и возбуждал всех воинов на ответную реакцию..."
А ещё я фрустрирую. И слушаю Fleur - больше, больше формалина, и Биттлз с "yellow submarine" и милашеской нармоманской "Люси ин зэ Скай оф Даймондс".
Господи прости, ненавижу лето.
Дайте мне ружьё - и я его застрелю.
Хочу жить ночью.
В холодильнике.
В общем, да, я ещё вернусь, ибо нытьё моё бесконечно.

И вот, творенье моё. Всё что хотела - я здесь сказала. Вот честно, как кусок души отхреначила, хотя по-началу вроде баловалась и такая ерунда в голову шла. В общем, как обычно. Трагик, мля.

Пока - любимое моё стихотворенье, из свех мною написанных (исключая, разве что, одно четверостишие)

Синий

Я обожаю синий.
Синий в моих глазах. Синий в моих ушах. Голос –
как воздух мой – синий, льнёт к серым чужим сердцам,
крася – мысли их, чувства их – краской – в синий.
Голос мой.

Волны бьют, волны жгут. Холодно.
Синий – тут.
А за океаном – в окне,
Лето стучит ко мне.
Но оно не знает, где дверь.
Оно не нужно. Не мне, не теперь.
Я – в океане, в беседке, под крышей,
где вовсе не слышно звуков
чужих, кроме шума цветов,
Синего стука.

Все птицы вокруг – как чайки, качаясь,
И падая в толщу воды,
Кричат мне отчаясь,
«Спаси нас. ожди. подожди».
В беседке нет света, в беседке морозы,
И в памятный – тот же – час,
Я голосом – синим – в безликие волны:
«Не могу. Никого из вас!»
И качаясь – в качелях, в беседке
без света – среди океана, гроз,
Голос мой оголённый, с остатками лета,
Просит звука безгранных звёзд.

Хотя… все равно – в извести, без вести,
в проволоке, в хватке пут:
Я обожаю синий.


синий плюс

Вопрос: А ещё мне интересно. Кто-нибудь здесь меня до сих пор читает?
1. Нет 
9  (100%)
Всего:   9

@темы: О жизни, котах и прочем

00:49

Contra spem spero.
Я люблю читать о том, как любят мужчины и убивают женщины. Наверно как раз потому, что обычно всё наоборот, а нежность на лице мужчины, как и храбрость воина в сердце женщины, никогда не оставят меня равнодушной.

19:52

Contra spem spero.
Я не тот человек, который получает удовольствие от невесомости, мне в любом случае нужно какое-то постоянство, определённость. Поэтому висение на протяжении полугода на некой проволоке, которая того и гляди, порвётся от моего веса - как-то не радовала. Но, как говорят японцы - если у тебя в жизни не было трудностей, найди или купи их. Так что я теперь человек немного закалённый, и даже могу немного насладится этой подвешенностью, хотя какая-то часть попрежнему вопит об опасности и неустойчивости такого положения, требуя себе платформу, а не цирковой канат.

В общем-то неустойчивость - это тоже положение, но если в этом положении ты отчаянно хочешь выжить и, мало того, обеспечить себе нормальное будущее, где будут квартира, компьютер и кот, приходится барахтаться. Наш век, несмотря на эти войны слишком спокойный - развивается цивилизация, а люди, наоборот, прекращают развитие. Ведь развитие - это как раз движение, а не нужно много уменья и наблюдательности, чтобы заметить - чем дальше уходит техника, там медленее становятся люди. Причем, это начинается с детства - тут уже всё очевидно: ещё пару лет назад - ну, в моё детство, а оно было не так далеко, дети играли в подвижные игры, сейчас - в компьютерные, и приучаясь с младенчества к вседоступности, к малоподвижности - человек взрослея, редко радикально меняется. Соответственно, та же вседоступность притупляет у него инстинкты выживания - так же, как щенок дикого волка после домашник условий вряд ли пройдёт естественный отбор в естественных условиях, неспособный без дополнительного обучения обеспечить себе полноценную защиту и пропитание, так и человек, рахомлевший в каменной, защищённой от всех бед квартире на десятом этаже, которую он покидает только вперёд ногами и в белых тапочках, ибо даже еду можно заказать на дом, быстро погибнет в какой-нибудь чрезвычайной ситуации. Беопасность приучает нас думать вяло и медленно или не думать вообще. Неустойчиость, порождающая мысли, что застра может и апокалипсис случится, а может и жить мне будет негде - заставляет размышлять и барахтаться.

Да и вообще, некоторое количество стрессов организму полезны.

Тут, конечно, нельзя преувеличивать, мол, неустойчивость, критические ситуации полезны везде и всюду - ибо передоз тоже не есть хорошо и постоянно жить в таком ритме - врагу не пожелаешь, но лично для это встряхнуло и сделало более самостоятельной и взрослой, послужило некиим полезным опытом, а значит, не прошло зря.



Contra spem spero.
Вообще, я человек очень закрытый и необщительный. Погруженный в себя интроверт. Молчать могу часами, и не чувствовать себя при этом неуютно.

Но моё молчание родом не из смущения: я могу запросто подойти к незнакомому человеку, если мне надо, и заговорить с ним, познакомиться, подружиться... (Другое дело, что на следующий день я могу не вспомнить ни его имени, ни лица).

Я как-то спросила девочек, которые со мной в комнате живут - "А вообще, я много разговариваю?" Они ответили, мол, шутишь что ли, ты обычно в наушниках сидишь, что-то слушаешь и молчишь. Я же этого совсем не замечаю, потому, что в голове у меня обычно чей-то голос: когда читаю, когда музыка фоном, когда думаю или слагаю обоснуй к какой-нибудь новой истории; просто про себя проговариваю диалоги персонажей, стихи, которые надо срочно записать, а некуда, и когда бумага, наконец-таки, находится, половина строк уже безнадёжно забыта.

Мне не скучно в компании себя самой, хотя есть люди, рядом с которыми я сама "разгружаюсь" и становлюсь почти интровертом. Но это когда они рядом.

Когда же я сижу одна, то всегда чем-то занимаюсь - правда, не всегда чем-то полезным, но это уже другое дело. И вот в этом вечном полузабытьи я забываю и отвечать на сообщения, хотя порой, когда накапливаются, заставляю себя разгрести эту кучу.

Но. Но. Бывают такие моменты, когда на меня прямо-таки нападают приступы общительности. Помню, так случилось, когда я больше двух недель пролежала одна в палате, в какой-то полузаброшенной больнице, иногда напоминающую камнатку из хоррор-игры. Помнится, в те времена я ещё писала "Рождённого весной" и могла пообщаться только с медсестрой, которая приносила мне еду два раза в день и со мной общаться не сильно горела желанием. Мама приезжала два раза - привозила отбивных, мы с ней по телефону бывало, общались. Так вот когда я выписалась (только по той причине, что они ничего не нашли, и чтобы слечь уже в дальний город - обласной центр с новым приступом), я болтала без умолку целый день, и выдала настоящую тираду, прямо образец риторики, в чём-то (в чём уже не помню), обвиняя своего любимого братца.

Так вот, когда эти приступы настигают меня, я могу писать всем подряд, сочинять всё подряд, говорить всё подряд и общаться со всеми, кто только попадает в моё поле зрения. Иногда в такие дни я и сама думаю, что лучше никому не попадаться до окончания процессии на моём пути.

Как-то так :)



Больше, больше картинок...

22:44

Contra spem spero.
Даже у меня бывают такие дни, когда кажется, что всё бессмысленно - и становиться лучше, и куда-то двигаться и вообще что-либо делать. Ведь всё всё равно когда-нибудь закончится, осушится, погаснет, перестанет быть. Так зачем тогда всё это?

Тот деятельный огонь во мне, который обыкновенно с каждым утром разгорается всё ярче - тухнет и мерцает облитыми водой углями.

Тогда я ложусь и сплю. Или ем какие-нибудь вкусности. Или перечитываю, пересматриваю любимые вещи.

Просто пережидаю то, время, когда что-нибудь новое, потрясающее воображение снова вдохнёт в меня этот огонь миллионного кубка, чтобы завтра утром встать и принятся за работу.

Главное - переждать.

И я всегда очень сочувствую тем людям, для которых огонь в кубке не разгорится никогда.






@темы: О жизни, котах и прочем